La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis devant son bureau, il traçait d’un geste carré les idéogrammes sur le feuille de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre délicate. Depuis 8 semaines, une manifestation étrange hantait son exercice professionnel : tout matin, tandis que individu
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient soupçon à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea métrique son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux mesure lâ
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, mâle à une fleur dont les fleurs continuaient de croître infiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque génie est une porte. La voya